Долгие игры утомили Радхику — Она нежна и хрупка, и вот Она устала. Коса Её расплелась, волосы рассыпались повсюду. А Кришна — целый океан нежности, и Ему всё хочется чем-нибудь Ей послужить. Он глядит и думает: дай-ка Я заплету их снова, — и тянется к прядям. А Радхика: «О Говинда, разве Я просила Тебя трогать Мои волосы? Это лишняя морока. Мне и так хорошо — распущенные, они Меня радуют.» Кришна не сдаётся. Он срывает мелкие белые цветы жасмина, чтобы вплести их в тёмную гущу Её кудрей: они лягут там, как звёзды в ночном небе. И только Он подносит их к волосам — Она снова: «Нет-нет, не убирай Мне голову жасмином, он тяжёл, от него больно.» Так, что бы Он ни предложил, Она с улыбкой отводит Его руку — и ни одна причёска Ей не нужна. И в этом крошечном препирательстве, где непокорны и локоны, и Сама Радхика, Она вся — сплошная радость.